Rabiscos d'estórias

Crescer offline.

           

             Cresci num tempo, não muito distante, em que o mundo não cabia num bolso. Cabia na rua. As tardes eram longas, o relógio de ponteiros andava devagar e o maior perigo era a mãe chamar da janela quando o jogo ainda não tinha acabado. Não havia notificações, havia assobios. Não havia feeds, havia caminhos de terra, bolas improvisadas, calças rasgadas e joelhos esfolados.

            Na altura não sabíamos, mas estávamos a aprender coisas essenciais para a vida de hoje.

            Aprendíamos a esperar. Esperar que o amigo chegasse. Esperar a nossa vez. Esperar que o dia seguinte trouxesse outra brincadeira. Hoje, num mundo onde tudo é imediato, essa capacidade parece quase revolucionária.

Aprendíamos a estar presentes. Quando estávamos juntos, estávamos mesmo juntos. Olhos nos olhos. Palavra dita sem filtros. Discussões resolvidas ali, sem bloquear ninguém. A presença era simplesmente a única opção. As amizades não tinham “status”. Tinham histórias. Histórias reais, vividas e verdadeiras. Não se contavam em seguidores, mas em segredos partilhados, em gargalhadas que doíam na barriga, em silêncios compartilhados. Hoje vivemos conectados como nunca, mas muitas vezes desligados de nós próprios. Andamos cansados, ansiosos, a comparar vidas editadas, a medir valor em números invisíveis.

            É aqui que a memória entra, não como saudade triste, mas como bússola. Lembrar de onde vimos pode ajudar-nos a escolher melhor para onde vamos. Talvez não possamos voltar a crescer offline, mas podemos recuperar pedaços disso. Desligar um pouco, escutar mais, desacelerar, estar verdadeiramente presentes.

            Este blog nasce disso, de memórias simples, sem filtros, que ainda têm algo a dizer num mundo apressado. Porque, no meio de tanta tecnologia, talvez o mais moderno que possamos fazer seja voltar ao essencial.

            Aprendíamos a lidar com o tédio. E o tédio, ao contrário do que hoje se pensa, era fértil. Houve um tempo em que não fazer nada não era um problema. Era apenas o começo de alguma coisa. O tédio chegava devagar, sentava-se connosco no passeio e ficava. Não havia ecrãs para o espantar, nem planos para o preencher. E talvez por isso mesmo acabávamos por inventar mundos inteiros. Um pau virava espada. Uma tampa de garrafa virava um jogo. Uma rua vazia virava estádio, pista de corridas ou território inimigo. Não havia pressa. Havia imaginação.

            Hoje, o tédio assusta-nos. É tratado como falha, como desperdício de tempo. Enchemo-lo à força com notificações, vídeos curtos, ruído constante. Não deixamos espaço para que algo surja sozinho. Mas o tédio ensinava-nos coisas importantes. Ensinava-nos a criar, sem pedir permissão. Ensinava-nos a escutar o silêncio, sem medo. Ensinava-nos a ficar connosco, sem distrações. Talvez por isso muitas das melhores ideias não nasciam quando estávamos ocupados, mas quando estávamos livres.

            Hoje falamos muito de produtividade, mas pouco de espaço. Espaço mental, emocional, criativo. Sem ele, tudo se torna repetição. Voltar a permitir o tédio, nem que seja por alguns minutos por dia, pode ser um pequeno ato de resistência. Deixar o telemóvel de lado. Olhar pela janela. Caminhar sem destino. Pensar sem urgência.

            Talvez não inventemos jogos de rua outra vez. Mas talvez reinventemos algo ainda mais importante. A capacidade de estar inteiros. E isso, num mundo sempre ligado como o de hoje, é uma forma silenciosa de liberdade.